Под впечатлением от Химеры

[stayfalse]

Не отмыть белый лён дочерна, говорит она,

Для тебя белый лён обращается в белый снег.

Город саваном лёгким укроет к утру зима,

Мягче смерти и сна коснётся застывших век.

Тоньше первого льда, легче света её вуаль,

Белоснежнее первого снега платок в горсти,

Её волосы сталь, а глаза - ледяной хрусталь,

Холоднее, чем голос метели её "прости".

Но по белой щеке бежит черным ручьём слеза,

И метель повелела земле обратиться в пух.

Засыпай под её колыбельную, замерзай.

... А она всё поёт и едва переводит дух:

Мой ноябрь, мой горький любовник и верный враг,

Твой венец из рябины алее раскрытых вен,

Каким черным и сумрачным был ты ещё вчера,

И как ярко сверкаешь в предутренней синеве.

Красота словно смерть чиста, словно мать нежна,

Сизый иней тебе к лицу, мой покойный друг.

Не отмыть белый лён дочерна, - так поёт она,

И с любовью касается обледеневших рук.