Не знаю, как правильно описать мое состояние, чтоб никого случайно не повторить... Потому что именно в этом заключается суть состояния - вечное копирование, сзеркаливание других. Потому-то и возникает такое ощущение, будто стихи написаны с чьей-то "души" - пускай и моими словами... Потому-то и возникают эти инциденты с чужими мыслями. Потому-то...
Нельзя сказать, что я испытываю угрызения совести по этому поводу - вовсе нет, мне чрезвычайно нравятся такие случаи. Просто, когда возникла возможность и необходимость покопаться в себе, я запуталась. И не странно - я обмотана разноцветными нитками(мыслями, случаями, привычками, словами...). Вашими, между прочим, нитками. И не только вашими...
Скажу по секрету - у меня такое ощущение, что сейчас я снова копирую, бессовестно списываю способность к... Не знаю как сказать вернее... К сопереживанию? Не думаю... Словом, обматываю себя нитками, тянущимися от героев только что прочитанной книги...
Ах, эта книга... Отдельная история. Незавершенная. Незавершенные истории лучше не рассказывать, правда? По моему, достаточно того, что я все это от руки написала - так даже лучше - глубже ляжет.